Nessuno osava pronunciare il suo nome ad alta voce. Era giovane, di una bellezza mozzafiato, unica, capace di ispirare fascino e disprezzo allo stesso tempo. Lui amava le donne. A porte chiuse, bisbigliavano, con voci intrise di giudizio e paura. Alcuni la temevano, altri la invidiavano, e un uomo, suo padre, la disprezzava. In un impeto di vergogna e rabbia, decise che doveva pagare per ciò che era.
Una notte, mentre il sole dorato tramontava dietro gli infiniti campi della piantagione e le ombre si allungavano sui pavimenti lucidi della grande casa, chiamò i sorveglianti e annunciò il suo decreto. Doveva vivere con gli schiavi finché non avesse imparato qual era il suo posto. Il cuore le batteva forte nel petto, non per la paura, ma per una ribellione che ardeva più luminosa del sole nei campi.
Agli occhi di tutti in casa, era condannata. Ma lei custodiva un segreto, una scintilla di astuzia e resilienza che nessuna punizione avrebbe potuto spegnere. Mentre veniva scortata lungo i corridoi, gli altri schiavi si fermarono, osservandola. Tra loro si levò un mormorio, un misto di curiosità e cautela. Udirono delle voci.
