Tre mesi dopo, ho girato io stesso la chiave del cottage. Si è bloccata, ma era mia.
Un pomeriggio, Deborah arrivò con i libri di Arthur.
«Tieni. Tienili tu. Non li vogliamo», disse.
Si guardò intorno nel cottage e si soffermò su una foto incorniciata dei suoi genitori.
“Hai tenuto la foto della mamma appesa, Camille.”
“Anche lei appartiene a questo posto.”
Deborah mi guardò. “Non stavi davvero cercando di cancellarla.”
«No», dissi. «Stavo cercando di non sparire anch’io.»
Lei fece un cenno con la testa e se ne andò.
Quella sera, preparai una tisana alla camomilla e mi sedetti in veranda mentre il lago si tingeva d’argento.
Arthur non mi ha lasciato la sua fortuna.
Mi ha lasciato la prima porta che non ho mai dovuto aprire senza chiedere il permesso.
