Ero troppo impegnata con le visite al reparto di terapia intensiva neonatale, la cura dei gemelli e il tentativo di andare avanti mentre mio marito era all’estero.
Ma poi, quattro settimane dopo la nascita di Ethan, accadde qualcosa che cambiò tutto.
Ero in ospedale, seduta accanto all’incubatrice di Ethan nel reparto di terapia intensiva neonatale, quando un’infermiera è entrata e mi ha detto che avevo dei visitatori.
“Dice di essere tuo nonno. Devo farlo entrare?”
“Mio nonno?”
A quanto pare, il padre di mia madre morì quando avevo sei anni.
Il padre di mio padre era morto prima che io nascessi.
“Come si chiama?” chiesi, confuso.
“Frank. Frank Morrison.”
Il mio cuore si è fermato.
Frank Morrison era il padre di mia madre.
Ma non era morto.
Era esattamente quello che mia madre diceva a tutti.
Quando ero piccolo, ci fu una grossa lite e mia madre interruppe ogni contatto con lui. Disse a tutti che era morto e proibì loro di contattarlo di nuovo.
—Sì —dissi in fretta—. Fatelo entrare.
Entrò un uomo anziano.
Aveva ottantun anni, ma era alto e aveva una presenza imponente. Aveva occhi gentili e il naso di mia madre.
Guardò Ethan nell’incubatrice, poi guardò me, e i suoi occhi si riempirono di lacrime.
«Rebecca,» disse dolcemente. «So che probabilmente non ti ricordi più di me. Eri molto piccola quando tua madre decise che ero morto.»
—Mi ricordo di te— dissi.
