Daniel arrivò all’appartamento poco dopo le nove.
Uscì dall’ascensore con lo stesso blazer blu scuro che indossava quando voleva apparire rispettabile in una situazione di crisi, con esattamente quell’espressione sul viso che hanno gli uomini quando credono che la sicurezza in sé stessi possa ancora trasformare una situazione di vulnerabilità in una posizione negoziale.
Non l’ho fatto entrare.
Quella fu la prima nuova realtà della serata.
Lui se ne stava in piedi davanti alla mia porta, con una mano appoggiata allo stipite, mentre Lorraine indugiava vicino all’ascensore con un cardigan preso in prestito da uno dei portieri, ancora furiosa e umiliata, e in qualche modo riusciva a recitare la parte della vittima nella sua stessa rappresentazione privata.
«Claire», disse Daniele a denti stretti, «apri la porta».
Sono rimasto dall’altra parte, con la porta chiusa a chiave e il vivavoce già attivo, con il mio avvocato in ascolto.
“Nata.”
Abbassò la voce. «Stai peggiorando la situazione più del necessario.»
Eccolo lì. Da sempre. Non che io abbia falsificato documenti. Non che io abbia cercato di usare la tua proprietà. Non che io abbia fatto irruzione mia madre nel tuo appartamento come una ladra con i sandali ortopedici.
È solo il mio tono.
La mia risposta.
La mia incapacità di elaborare il tradimento in silenzio.
«Ho inviato i documenti all’avvocato», dissi. «Al dipartimento antifrode della banca. E all’indirizzo del comitato etico del vostro datore di lavoro.»
È stato commovente.
