La gente si chiede se un singolo falegname possa garantire una casa stabile a tre bambini.
Persone che suggeriscono che dovremmo essere trasferiti altrove.
Persone che credevano che un padre della classe operaia non fosse sufficiente.
E mio padre li aveva affrontati tutti.
Ha partecipato alle udienze dopo aver lavorato turni di dieci ore.
Ha chiesto un prestito per pagare le spese legali.
Ha compilato dei moduli che capiva a malapena.
Si presentò ripetutamente finché i tribunali non si pronunciarono finalmente a suo favore.
Ha vinto.
Non perché avesse soldi.
Non perché avesse delle conoscenze.
Perché si è rifiutato di perderci.
Ho continuato a scavare.
Documenti sindacali.
Buste paga.
Documenti fiscali.
Registri dei contratti collaterali.
Anni di prove che dimostrano quanto duramente avesse lavorato.
Doppi turni.
Lavori per il fine settimana.
Lavori estivi.
Lavoro al bancomat al di fuori del normale orario di lavoro.
Non perché amasse lavorare.
Perché la sopravvivenza lo richiedeva.
Perché crescere tre figli da sola lo richiedeva.
Perché perdere non era un’opzione.
Poi ho trovato qualcosa che mi ha spezzato il cuore.
Una piccola busta nascosta sotto tutto il resto.
All’interno c’erano dei biglietti scritti a mano.
Alcuni indirizzati a nessuno.
Alcuni pezzi sono incompiuti.
Alcuni di questi non erano destinati a essere letti.
In un appunto scrisse:
