Non sembrava più una casa.
«Sam», gridai con voce tremante, «cos’è questo?»
Alzò a malapena lo sguardo dal divano.
“È colpa tua”, disse. “Te l’avevo detto, saresti dovuto tornare prima. Nessuno ha pulito.”
Non potevo credere a quello che stavo sentendo.
Avevo appena vissuto una delle esperienze fisicamente più estenuanti della mia vita… e lui mi incolpava per un pasticcio che aveva combinato lui.
Prima che potessi rispondere, una delle bambine ha iniziato a piangere. Mi sono precipitata in camera da letto, cercando di calmarla, trattenendo a stento tutte le emozioni che provavo.
In quel momento il mio telefono ha vibrato.
Sam aveva pubblicato qualcosa su Instagram.
Era una foto del nostro appartamento, esattamente com’era.
Sporco. Trascurato.
La didascalia recitava:
“MIA MOGLIE TRASPORTATA NON PULISCE L’APPARTAMENTO DA UN MESE. QUALCUNO SA QUANDO FINIRÀ?”
Fissai lo schermo incredulo.
I commenti cominciavano già ad arrivare. Degli sconosciuti mi davano della pigra, dell’irresponsabile, della cattiva moglie.
Sentivo le lacrime agli occhi, ma mi rifiutai di lasciarle cadere.
Quella sera, dopo aver messo a dormire i bambini, tornai in soggiorno e abbracciai Sam.
«Mi dispiace», gli dissi a bassa voce. «Domani sera ti porto fuori. Festeggeremo il fatto di essere tornati insieme.»
Sorrise, visibilmente compiaciuto.
Non aveva la minima idea di cosa stessi pianificando.
