I miei genitori preferirono il barbecue di mio fratello al funerale della mia bambina e mi dissero: “È solo una bambina. Ne avrai un’altra”. Ho seppellito mia figlia da sola, e quello che ho fatto dopo ha cambiato tutto.
Mia madre mi disse: “È solo una bambina. Ne avrai un’altra”, meno di un’ora prima che dessi l’ultimo saluto a mia figlia.
Anche adesso, scrivere quella frase mi sembra irreale, qualcosa di troppo crudele per appartenere alla vita di tutti i giorni. Eppure è successo proprio lì, nella vita di tutti i giorni: in una luminosa mattinata di sabato a Columbus, Ohio, mentre me ne stavo in piedi, vestita di nero, davanti a una piccola agenzia di pompe funebri, stringendo tra le mani una coperta piegata che emanava ancora un leggero profumo di sapone per bambini.
Mia figlia si chiamava Lily.
Visse per ventitré giorni.
Ventitré giorni di monitor in ospedale, preghiere sussurrate, infermiere che sistemavano tubi, e io che imparavo ad amare qualcuno con una paura così costante da non lasciarmi dormire. Era nata con una grave malformazione cardiaca che nessuno aveva individuato in tempo. Quando i medici mi spiegarono nel dettaglio gli interventi chirurgici di cui avrebbe avuto bisogno, le loro parole suonavano già come dolore mascherato da speranza. Le sono rimasta accanto in ogni momento che mi era concesso. Ho memorizzato la forma delle sue mani, la curva delle sue ciglia, il piccolo suono che emetteva quando si accoccolava contro il mio petto. Poi, un martedì notte alle 2:14, mentre la pioggia tamburellava dolcemente contro le finestre della terapia intensiva neonatale, se n’è andata.
Il funerale si è svolto quattro giorni dopo.
Ho chiamato io stessa i miei genitori. Non perché lo volessi, ma perché una parte di me credeva ancora che i legami di sangue contassero, anche quando tutto il resto era crollato. Mio padre ha risposto per primo, distratto, poi ha passato il telefono a mia madre. Le ho detto che la funzione era alle undici. Le ho detto che avevo bisogno di loro. Le ho detto che non pensavo di potercela fare da sola.
Ci fu una pausa, poi risate e voci in sottofondo.
«Oggi?» chiese lei.
“Sì, oggi.”
Un’altra pausa. Poi, con lo stesso tono che avrebbe potuto usare per parlare del tempo, disse: “Tuo fratello ha già invitato gente al barbecue. Abbiamo comprato tutto il cibo. Non possiamo certo disdire tutto così, senza dare buca a tutti.”
