Ero seduta sul letto del mio defunto figlio, stringendo una delle sue magliette, quando la sua insegnante mi ha chiamato dicendomi che mi aveva lasciato qualcosa a scuola. Mio figlio se n’era andato da settimane. Non sentivo la sua voce né vedevo il suo viso per l’ultima volta, e all’improvviso qualcuno mi diceva che aveva ancora qualcosa da dirmi.
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Aveva la maglietta blu da campeggio di Owen appiccicata alla faccia quando squillò il telefono.
C’era ancora un vago odore di lui. Ora sedevo nella sua stanza ogni giorno, circondato da libri di scuola, scarpe da ginnastica e figurine di baseball, in un silenzio che sembrava più crudele che vuoto.
Ora passo ogni giorno seduto nella sua stanza.
Certe mattine riuscivo ancora a vedere mio figlio in cucina, che lanciava una frittella troppo in alto e rideva quando atterrava a metà sul fornello. Quella fu l’ultima mattina che lo vidi vivo.
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