Alle 2:03 del mattino, qualcuno ha iniziato a bussare con tanta forza alla mia porta d’ingresso che ho temuto che il telaio si rompesse. Ero già mezzo addormentato per la pioggia che sferzava la finestra della mia camera da letto e, per un breve istante, disorientato, mi sono chiesto se un ramo si fosse spezzato durante il temporale. Poi ho sentito chiamare il mio nome.
“Emily! Emily, per favore!”
Era mia sorella.
Corsi a piedi nudi lungo il corridoio, spalancai la serratura e trovai Sarah rannicchiata contro la ringhiera del portico, come se fosse stata abbandonata lì. I suoi capelli biondi erano fradici di pioggia, il labbro le si era lacerato da un lato e il braccio destro era stretto intorno alle costole. Quando alzò lo sguardo verso di me, il suo sguardo era selvaggio e spaventato: non l’avevo mai vista così prima.
«Aiutami», sussurrò, e poi si abbandonò tra le mie braccia.
Sarah aveva ventinove anni: testarda, arguta e di solito la personalità più dominante in qualsiasi ambiente. Quando la sentii stringersi a me, un brivido mi percorse la schiena. La tirai dentro, chiusi la porta con un calcio e la adagiai sul tappeto del soggiorno. Urlò non appena il suo fianco toccò il pavimento.
«Credo…» Ansimò, cercando di riprendere fiato e facendo una smorfia di dolore. «Credo di essermi rotta una costola.»
