«Fai ancora finta che quell’uniforme ti stia bene», disse infine, con un tono asciutto, quasi disinvolto, come se non fossero passati anni, come se fossimo ancora in quella cucina da cui mi aveva cacciato di casa.
“Si addice molto meglio di quanto non abbia mai fatto la tua approvazione”, dissi.
Un silenzio opprimente e tagliente si diffuse nella stanza.
Non si scompose. Piegò la carta una sola volta, con precisione e deliberazione, il suono nitido nell’aria viziata. Sul tavolo accanto a lui c’erano una tazza di caffè nero ormai freddo, un paio di guanti di pelle e il vecchio orologio da tasca che usava per cronometrare ogni cosa: conversazioni, sbalzi d’umore, persino l’affetto. Ogni oggetto nella stanza sembrava essere stato messo lì per ricordarmi il rango che non avevo mai veramente ricoperto in quella casa.
Sollevò la tazza, bevve un sorso e la rimise a posto senza guardarmi.
L’orologio sul caminetto ticchettava troppo forte.
Scrutai la stanza, lasciando che il mio sguardo si posasse sulla parete dietro di lui. Eccola lì: la fotografia di famiglia, incorniciata, lucida, ancora appesa perfettamente allineata, ma l’angolo dove un tempo mi trovavo era stato tagliato. I bordi netti dello spazio vuoto erano una ferita che non si era rimarginata del tutto. Non l’aveva sostituita, né buttata via. L’aveva lasciata mutilata, conservata come la prova di una decisione che non voleva riconsiderare.
Ho trattenuto il respiro. Hai conservato la foto, ho pensato. Semplicemente non sopportavi l’espressione che dimostrava che avevi torto.
Fu lui a rompere il silenzio per primo: “Comportati bene al matrimonio. Non far sì che tutto ruoti intorno a te.”
Il vecchio tono autoritario era ancora presente: controllato, misurato, privo di emozioni.
Girai leggermente la testa, osservandolo nella luce fioca. Non indossava l’uniforme, ma la rigidità delle sue spalle era la stessa. C’era sempre qualcosa di militaresco nel suo respiro, nel modo in cui trasformava la vita in un insieme di regole che nessun altro aveva accettato di seguire.
Ho lanciato un’altra occhiata alla fotografia, al quadrato vuoto dove ero stata, e le mie labbra si sono incurvate in un debole, stanco sorriso. “Non lo farò”, ho detto.
