Mi ritrovai davanti alla casa dove avevo trascorso l’infanzia. La casa era ancora in piedi, anche se ora era vuota. Chiamai Lorie dal marciapiede perché a volte solo chi ti conosceva prima che comparissero le cicatrici può capire cosa succede dopo.
È arrivato in dieci minuti. Solo a guardarmi, ha capito che qualcosa non andava per il verso giusto.
«Una parte di me vorrebbe odiarlo», ho ammesso dopo avergli spiegato tutto. «Ma un’altra parte di me non riesce a dimenticare come mi ha fatto sentire capita.»
Lorie mi abbracciò e non disse nulla, perché il silenzio sarebbe stato sufficiente. Poi mi riportò al suo appartamento.
Ho passato la notte sul suo divano, dormendo a malapena. La mattina dopo, una cosa mi era chiara: fuggire dalla verità mi aveva già portato via troppo. Non avrei permesso che mi portasse via anche questa decisione.
Mi sono vestito con dei vecchi jeans e un maglione preso in prestito dall’armadio di Lorie.
Mi guardò mentre mi mettevo le scarpe. “Sei sicura?”
