Il colore svanì dal volto della dottoressa Elena Voss così rapidamente che per un attimo terrificante temetti che potesse crollare sul pavimento di linoleum prima di me. Invece, si alzò di scatto, con un movimento brusco e rigido, si diresse verso la pesante porta di legno della sala visite e chiuse a chiave. Lo scatto del meccanismo fu secco, riecheggiando nella stanza sterile. Si voltò verso di me, la voce ridotta a un sussurro basso e affannoso che sembrava quasi irreale.
Mara, devi andartene. Subito. E devi divorziare.
Scoppiai in una risata acuta e senza fiato, che assomigliò più a un colpo di tosse. L’assurdità della situazione aleggiava nell’aria. Perché? Cosa mai poteva giustificare una reazione così estrema per una scansione di routine?
