Ma ho scelto di non farlo.
«Capisco», dissi a bassa voce.
La mia voce non tremò.
“Lascerò il tuo regalo sul tavolo della reception.”
«Va bene», rispose Isabella. «Basta che non facciate scenate.»
E poi ha riattaccato.
Ho allontanato lentamente il telefono, ho fissato lo schermo per un attimo e poi ho abbozzato un sorriso sommesso, perché sapevo esattamente cosa c’era dentro quella scatola.
Non avevo pianificato come si sarebbero svolti gli eventi, ma sapevo anche che non sarei riuscita a impedirlo. E, cosa ancora più importante, sapevo esattamente quando lo avrebbe aperto.
Il tavolo dei regali era eccessivo. Centinaia di scatole, di ogni dimensione e forma, avvolte in carta color blu Tiffany, arancione Hermès, bianco lucido con nastri dorati. Servizi di cristallo, vassoi d’argento, buste così spesse da poter contenere assegni con più zeri di quanti la maggior parte delle persone ne vedrà mai.
E in mezzo a tutto ciò, mi sono fatto avanti, stringendo tra le mani qualcosa di piccolo. Qualcosa di silenzioso.
La receptionist che mi aveva respinto mi osservava da lontano. La sua espressione era cambiata. Non era più del tutto pietà, né tantomeno curiosità. Qualcosa di intermedio.
Ho trovato uno spazio vicino al bordo del tavolo e ho appoggiato la mia scatola. Sembrava insignificante, quasi invisibile in mezzo a tutto il resto: umile, discreta, facile da ignorare.
Ho frugato nella borsa, ho tirato fuori un biglietto e l’ho infilato con cura sotto il nastro.
A Isabella, da tua sorella Nadia.
“Signora?”
Mi voltai. La receptionist si era avvicinata, con voce più dolce.
