Il testamento era semplice. La casa andava a me. Non c’era molto altro. I nostri risparmi erano stati prosciugati dalle spese per le cure e dalle spese quotidiane che si accumulano durante una lunga battaglia contro la malattia. Non me ne dispiaceva. Avrei rinunciato a qualsiasi cosa per un solo giorno in più di serenità per lui. Ma l’amore non paga la bolletta della luce, e una volta superato il primo shock, la realtà si è insinuata negli angoli della casa come polvere.
Mio figliastro aveva diciannove anni all’epoca.
Era intelligente e capace, così alto che a volte, quando lo vedevo sulla soglia, mi stringeva il cuore per quanto somigliava a suo padre. Era stato con noi durante i mesi più difficili, guardandomi destreggiarmi tra visite in ospedale, corse notturne in farmacia e pile di buste sul tavolo della cucina che fingevo di non temere.
Mi sono detto che avremmo trovato una soluzione insieme.
Ma con il passare dei giorni e con il progressivo squilibrio dei conti nel mio bilancio, ho capito che non potevo più portare tutto da sola. Non più.
Così una sera gli chiesi di sedersi.
Ho cercato di mantenere la voce ferma. Ho tenuto la tazza di caffè con entrambe le mani, come se potesse darmi un punto d’appoggio.
«Ho bisogno del tuo contributo», dissi. «Cinquecento dollari al mese. Giusto per coprire le spese.»
Mi aspettavo una conversazione seria. Mi aspettavo forse un po’ di frustrazione, ma anche comprensione. Mi aspettavo che dicesse che ci avrebbe provato.
Invece, rise.
Non una risata nervosa. Non una risata imbarazzata. Una risata sprezzante, come se la richiesta fosse ridicola.
Poi si appoggiò allo schienale della sedia e disse qualcosa che fu come uno schiaffo.
«Non hai figli», mi disse, come se quella parola spiegasse tutto. «Io sono il tuo piano pensionistico. È tuo compito mantenermi.»
