Marguerite si svegliò con il freddo dell’acqua. I suoi vestiti erano umidi, inzuppati di acqua gelida che sgorgava dal terreno. La paglia non le dava alcun sollievo. Accanto a lei, Simon dormiva ancora. Dove si era addormentato? In un posto come quello, sonno e veglia si fondevano nella stessa nebbia della sopravvivenza. Alle sei, il suono stridulo di una sirena squarciò il silenzio.
Alle donne fu ordinato di alzarsi. I soldati colpivano le porte con i manganelli, urlando ordini gutturali. Marguerite aiutò Simone ad alzarsi. Il volto dell’infermiera era livido, le labbra screpolate, un sottile rivolo di sangue sulla pelle. “Non ce la faccio più”, sussurrò Simone. “Devi resistere per tuo figlio, per tutti noi”, sussurrò Marguerite.
Furono quindi ricondotti in fila verso un’altra baracca illuminata da lampade giallastre appese al soffitto. Su un lungo tavolo c’erano strumenti medici, siringhe, bisturi, pinze. Sullo sfondo, un lettino da visita in metallo macchiato di ruggine, un odore pungente per gli occhi: disinfettante a buon mercato, sudore e, sotto tutto ciò, qualcosa di più pesante, un odore di morte impregnato nel legno.
Il dottor Hoffman era in fondo alla stanza, intento a sistemare con cura i documenti. Quando si voltò, Marguerite distinse un uomo sulla quarantina, magro, con gli occhiali rotondi, dall’aspetto clinico, ma carico di un’aura di durezza. Non era la brutalità del soldato, era peggio, la freddezza metodica dello scienziato che analizza i dischi. “Buongiorno signore”, disse in francese.
Quasi perfetto. Sono la dottoressa Hoffman. Sarò responsabile delle tue valutazioni mediche. Dovrai collaborare pienamente. Qualsiasi resistenza sarà considerata insubordinazione e le conseguenze saranno gravi. Fece una pausa, si aggiustò gli occhiali. Non sono qui per farti del male. Sono qui per capire, per valutare, per prendere le decisioni necessarie nell’interesse di Rich.
Chiamò Juliette, anni, incinta di cinque mesi. La giovane donna si fece avanti tremando. Un soldato la spinse verso il tavolo metallico. Salì le scale. Gli altri furono costretti a guardare in fila lungo il muro. Hoffman si mise lentamente i guanti. Nessuna tenda, nessuna modestia, nessuna umanità. Palpò il ventre di Juliette, prese le misure, ascoltò il battito del feto, annotando metodicamente ogni risultato.
Poi preparò una siringa contenente un liquido trasparente. Non si trattava di una vitamina per rinforzare il corpo. Glielo iniettò. Pochi secondi dopo, Juliette barcollò. Mi sento strana. I suoi occhi si velarono. Crollò a terra. Il dottore la prese con calma, mentre dormiva profondamente. Un normale effetto collaterale, annunciò freddamente. Niente di cui preoccuparsi.
