Ma Marguerite aveva capito, non era una vitamina, era qualcos’altro, qualcosa di pericoloso. Una dopo l’altra, le donne furono sottoposte allo stesso procedimento. Alcune piangevano in silenzio durante l’esame. Altre tenevano gli occhi chiusi come se non vedere potesse rendere l’esperienza meno reale. Helene fu misurata, palpata, le fu fatta un’iniezione.
Anche Louise, poi Simone, che a malapena riusciva a stare in piedi, era così debole. Hoffman annotò qualcosa sul suo taccuino mentre la osservava, con un’espressione quasi soddisfatta sul volto. “Sei quasi a termine”, disse, molto interessante. Quando arrivò il turno di Marguerite, salì sul tavolo con le gambe che tremavano sotto il loro stesso peso.
Hoffman la esaminò con la stessa fredda efficienza. Le misurò il ventre, ascoltò i battiti del cuore del bambino, prese appunti, poi preparò una siringa. Il panico si impadronì di Marguerite. No, non lo voglio. Hoffman si fermò, incuriosito dalla sua reazione. Non ha scelta, signora Roussell. Fa parte del protocollo. Quale protocollo? Cosa ci dice di fare? Perché ci tratta in questo modo? Il dottore sospirò, posò la siringa e si avvicinò, guardandola dritto negli occhi.
Sei qui perché porti in grembo il figlio di un nemico dei ricchi, un figlio che perpetua la resistenza, l’impurità razziale. Il nostro compito è evitarlo. Siamo in guerra e in guerra i sacrifici sono inevitabili. Ucciderai i nostri bambini? chiese lei inorridita. Lui non rispose.
Riprese la siringa e si iniettò il liquido nel braccio. Un bruciore si diffuse in tutto il corpo, poi vertigini, nausea. Il mondo le si annebbiò. Quando si svegliò, si trovava in caserma, sdraiata accanto a Simone, anche lei priva di sensi. La luce che filtrava tra le assi indicava che era tardo pomeriggio. Marguerite provò ad alzarsi, ma il suo corpo si rifiutò di obbedire.
Ci vollero ore prima che riuscissi a muovermi correttamente. Un dolore sordo mi trafiggeva il basso ventre, un crampo costante. Intorno a lei, le donne stavano tornando a uno stato d’animo simile. Alcune gemevano, altre fissavano il vuoto. Un terrore silenzioso riempiva la stanza. Quella notte accadde qualcosa di orribile. Camille, di due anni, incinta di sei mesi, iniziò a sanguinare leggermente all’inizio, poi violentemente.
Urlò, con le mani sul suo stomaco, il viso sfigurato dal dolore. “Bambino mio! Mio Dio, bambino mio!” Le donne accorsero, ma nessuna sapeva cosa fare. Simon era troppo debole. Non c’era un medico, né bende, né medicinali, solo mani tremanti e impotenza. Il sangue scorreva senza sosta. La paglia sotto di esso si tinse di rosso scuro.
