“Sì.”
Jenna si alzò in piedi, asciugandosi lacrime inesistenti. “Vedi? Lo ammetti. Preferisci lasciare che tuo nipote soffra piuttosto che permettermi di restare qui temporaneamente.”
Osservai gli scatoloni vicino alle scale, i mobili spostati, la coperta tra le sue braccia, e riuscii quasi ad ammirare la portata della menzogna.
«Temporanee?» dissi. «Vi sono già state assegnate le camere.»
Prima che uno dei due potesse rispondere, luci rosse e blu lampeggiarono attraverso le finestre.
Il silenzio che seguì fu quasi perfetto.
Prima entrarono due agenti, poi un terzo un attimo dopo. Uno di loro, l’agente Ramirez, chiese chi avesse fatto la chiamata. Mi feci avanti. Jenna cercò di parlare nello stesso momento, ma lui alzò la mano e ascoltò prima me.
Ho spiegato che la casa era mia, che mia sorella era entrata senza permesso, che i miei effetti personali erano stati spostati e che non l’avevo mai autorizzata a viverci. Le ho mostrato l’app della proprietà sul mio telefono, i documenti di compravendita nella mia email e un messaggio di mio padre di due settimane prima in cui mi chiedeva, con strana noncuranza: “Tieni ancora la chiave di emergenza nella fioriera laterale?”.
All’epoca l’avevo ignorato.
Ora tutto aveva un senso.
L’agente Ramirez chiese a Jenna se avesse il permesso di essere lì. Lei guardò nostra madre prima di rispondere.
“La mamma ha detto che stavo bene.”
Guardò Elaine. “È lei la proprietaria dell’immobile?”
