Volevo credergli.
Per sei settimane, il matrimonio fu tranquillo e ordinario. Ci sistemammo nella casa di mattoni rossi di Nolan a Sewickley. Scoprii che lasciava le ante dei mobili aperte quando era distratto. Lui scoprì che non riuscivo a dormire se non controllavo due volte ogni porta esterna. Ospitammo sua sorella a cena, litigammo una volta su chi dovesse chiamare l’idraulico e iniziammo a delineare un futuro che ci sembrava abbastanza stabile da poterci riporre fiducia.
Poi, in una grigia mattinata di giovedì, Claudia arrivò senza preavviso.
Non era sola.
Un uomo in abito grigio antracite la seguì all’interno, portando una cartella di pelle. Sul suo volto si leggeva la calma impassibile di un avvocato pagato per dare un’apparenza di serietà a qualcosa di spiacevole.
Nolan scese le scale, confuso. Io rimasi nell’atrio con il caffè in mano, osservando Claudia togliersi i guanti con grazia studiata.
«Mi dispiace per tutto questo trambusto», disse, senza che sembrasse affatto sincera. «Ma si tratta di una questione di tutela della famiglia».
L’avvocato aprì la cartella e posò un fascicolo di documenti sul nostro tavolo d’ingresso.
