Possono portarci in Canada, dove sarò libera e nessuno saprà cosa abbiamo fatto. Sansone si fermò, i suoi occhi scrutavano il suo viso. Puoi venire con me se vuoi. Se vuoi, non che io voglia che tu venga. Non che io abbia bisogno di te. Solo se vuoi. In quell’istante, Dalila finalmente capì. Era sacrificabile. Lo era sempre stata.
Sansone l’aveva usata per ottenere ciò che voleva: libertà, vendetta, potere. E ora le offriva la possibilità di continuare a esserle utile oppure no. Per lui non faceva alcuna differenza. Pensò alla donna che era stata prima di tutto questo, giovane, ingenua, disperatamente in cerca d’amore. Pensò alla donna che era diventata, un’assassina, una marionetta, una creatura vuota riempita della rabbia di qualcun altro.
E per la prima volta da quella notte nello scantinato, provò qualcosa di suo. Non la fredda pazienza di Sansone. Non la bruciante crudeltà di Cornelio. Qualcosa che apparteneva solo a lei. Chiarezza. “C’è una cosa che devo fare prima”, disse a Sansone, mantenendo la voce ferma. “Un’ultima cosa prima di andarcene”. Lui annuì, ignaro. Perché avrebbe dovuto sospettare qualcosa? Aveva sempre fatto esattamente ciò che lui le chiedeva.
Lei era la sua creatura, la sua creazione, la sua arma. Quella notte, Dalila andò alla capanna di un vecchio schiavo domestico di nome Mosè, un uomo che si trovava nella piantagione di Whitmore da prima che Cornelio nascesse. Mosè aveva osservato tutto, capito tutto e non aveva detto nulla, perché era così che gli schiavi sopravvivevano. Ma quando Dalila gli chiese aiuto, lui non esitò.
«Tutto pur di rivedere quel diavolo incatenato», disse Mosè, con i suoi vecchi occhi duri come la pietra. Dalila non lo corresse. Non gli spiegò che Sansone non era esattamente un diavolo, che era un uomo trasformato in un mostro da circostanze al di fuori del suo controllo, proprio come lei era stata trasformata in qualcosa di mostruoso. Non c’era tempo per la filosofia. C’era solo il piano.
La notte successiva, Dalila invitò Sansone a tornare nel seminterrato della casa principale, il luogo dove tutto era cominciato. «Per i vecchi tempi», disse, sorridendo in un modo che gli fece arrossire gli occhi per il desiderio, «prima di lasciare questo posto per sempre». Lui la seguì volentieri. Perché non avrebbe dovuto? Non l’aveva mai temuta.
Era piccola, debole, completamente sotto il suo controllo. O almeno così credeva. Le catene erano ancora dove le aveva lasciate sei mesi prima, fissate saldamente alle fondamenta di pietra. Mentre Sansone era distratto, Mosè e altri tre schiavi emersero dall’ombra, armati di catene a loro volta. La lotta fu breve, ma violenta.
Persino Sansone, nonostante tutta la sua forza, non riuscì a sconfiggere quattro uomini incatenati, colto di sorpresa. Lo legarono nello stesso punto in cui un tempo era stato imprigionato, e Dalila osservò i suoi occhi passare dalla confusione alla comprensione, fino alla rabbia. «Tu», sussurrò, con il petto che si alzava e si abbassava affannosamente, il sangue che gli colava da un taglio sulla fronte.
«L’hai fatto tu?» «Sì», disse semplicemente Dalila. «L’ho fatto io.» «Perché?» Si inginocchiò accanto a lui, abbastanza vicina da permettergli di toccarla se avesse avuto le mani libere, abbastanza vicina da vedere le fiamme nei suoi occhi, ancora ardenti nonostante tutto. «Perché mi hai trasformata in un mostro», sussurrò. «E io non voglio più essere un mostro.» Si alzò e si diresse verso le scale.
Dietro di lei, Sansone cominciò a dimenarsi contro le catene, la voce che si alzava per la furia. «Non puoi farlo. Non sei niente senza di me. Niente.» Dalila si fermò in fondo alle scale e lo guardò un’ultima volta. Il suo volto era distorto dalla rabbia e per un attimo lo vide per quello che era veramente, non un salvatore, non un amante, ma solo un altro uomo che aveva voluto possederla.
«Hai ragione», disse lei a bassa voce. «Non ero niente, ma diventerò qualcos’altro, qualcosa che mi appartiene». Salì le scale senza voltarsi indietro. L’investigatore di Savannah arrivò alla piantagione Whitmore tre giorni dopo e trovò una scena di caos. La padrona di casa, una rispettabile giovane vedova di nome Delila Whitmore, aveva scoperto una terribile verità.
Una schiava pericolosa aveva assassinato il marito della donna mesi prima e da allora si era nascosta nella proprietà, protetta da minacce e terrore. Lo schiavo, un gigante di nome Sansone, fu trovato in cantina, incatenato alle fondamenta, mentre delirava di complotti e omicidi. Nessuno credette alle sue folli accuse contro la mite vedova. E perché avrebbero dovuto? Era un assassino noto, un mostro con una lunga storia di violenza.
Era una vittima, una donna terrorizzata per mesi che finalmente aveva trovato il coraggio di agire. Samson fu giustiziato tre settimane dopo, impiccato a un albero nella proprietà dei Witmore come monito per gli altri schiavi che avrebbero potuto nutrire pensieri di ribellione. Dalila osservava dalla finestra della casa principale, il volto attentamente composto in un’espressione di cupa soddisfazione.
Nessuno ha mai saputo la verità. Le sette morti rimasero irrisolte, attribuite alla sfortuna e a strane coincidenze. Il porcile dove Cornelius Whitmore aveva trovato la morte fu ampliato e migliorato. Gli animali erano grassi e sani grazie a una dieta che nessuno metteva in discussione. E Dalila. Dalila ereditò la piantagione di Whitmore.
Liberò segretamente e silenziosamente gli schiavi che l’avevano aiutata, attraverso accordi che non potevano essere ricondotti a lei. Vendette il resto degli schiavi e gran parte dei terreni, convertendo la sua ricchezza in beni più facilmente trasferibili. E nella primavera del 1849, scomparve completamente da George. Alcuni dissero che si era recata in Europa.
Alcuni dicevano che fosse impazzita. Altri dicevano che fosse stata vista a New York, a Boston o a San Francisco, con nomi diversi e volti diversi. Quello che nessuno diceva, perché nessuno lo sapeva, era che in certe notti, in certi sogni, Dalila scendeva ancora in uno scantinato che esisteva solo nella sua memoria.
Vedeva ancora quegli occhi ardenti, sentiva ancora quelle mani enormi sulle sue spalle, udiva ancora quella voce profonda sussurrare: “Prendi ciò che vuoi. Prendi ciò che ti spetta”. Aveva preso, era sopravvissuta, e non avrebbe mai saputo se la persona che era diventata fosse la persona che era sempre stata destinata a essere, o semplicemente un’altra maschera indossata da una donna che aveva dimenticato il proprio volto.
Alcuni mostri si creano, alcuni nascono tali, e alcuni mostri sembrano esattamente come tutti noi. Raffinati, rispettabili, perfettamente educati, fino al momento in cui decidono di smettere di fingere. Cosa avreste fatto al posto di Dalila? Era una vittima che è diventata una sopravvissuta o una sopravvissuta che è diventata un mostro? E quante altre Dalila potrebbero essere là fuori in questo momento, nascoste dietro sorrisi gradevoli e modi impeccabili, in attesa del loro momento per sprofondare nell’oscurità? Se siete stati catturati da questo oscuro viaggio nella storia nascosta, aiutateci
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E i segreti più oscuri sono quelli che teniamo nascosti persino a noi stessi.
