Mi chiamo Naomi Carter, ho trentatré anni. E nel momento in cui ho realizzato che la mia casa non era più mia, mia madre era lì in cucina con le braccia incrociate, come se avesse provato tutto nei minimi dettagli. Non si è preparata con calma. Non ha nemmeno finito di sentirsi maschio.
Mi ha guardato e ha detto che mio fratello sarebbe venuto a stare da me con i suoi tre figli e che dovevo andarmene.
Per un secondo, ho pensato sinceramente che stesse scherzando. Ho persino fatto una breve risata e ho chiesto:
“Stai scherzando, vero?”
Anche lei rise, ma la sua risata era più fredda.
«No», disse lei. «Dico sul serio.»
