«Ha buone intenzioni», rispose Daniel, intrecciando le nostre dita. «Dalle una possibilità. Non rovinerà il taglio della torta.»
Mio marito. Sempre ottimista. Non si arrende mai con nessuno, nemmeno dopo spettacolari atti di sabotaggio.
Quel pomeriggio, in giardino, si svolse un evento meticolosamente pianificato.
Gli aceri diffondevano la luce soffusa del sole di giugno, proiettando ombre sull’elegante tavolo apparecchiato.
I bordi erano decorati con dolcetti rosa e blu. Servii macarons con splendide sfumature di colore, cupcake decorati con piccoli stecchini a forma di punto interrogativo (unisex) e bevande frizzanti.
Al centro, una torta. Un grande pasticcino bianco che incarnava tutte le nostre speranze e aspettative.
Jenny, mia cognata, aveva partorito.
La torta era ricoperta di glassa bianca, decorata con piccoli punti interrogativi di zucchero e una simpatica statuina con la scritta “Maschio o femmina?”. Era perfetta.
Per un breve, glorioso momento, pensai che avremmo potuto superare questa fase senza drammi. Patricia è arrivata.
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