Arrivò con venti minuti di ritardo, indossando una (discreta) camicetta rosa. Mi baciò con la punta delle dita, con la devozione teatrale che aveva coltivato per anni, poi si concentrò sulla torta come un missile a ricerca di calore.
“È così alta”, aggiunse, fingendo preoccupazione. “Sei sicura che sia stabile?”
Jenny, benedetta lei, continuò: “Mamma, va benissimo. L’ho accompagnata io personalmente.”
Mentre la guardavo girare intorno alla torta come uno squalo, cercando un punto in cui il colore trasparisse attraverso la glassa, sentii quella vecchia tensione nelle spalle.
Era insopportabile. Prima che rovinasse tutto, dovevo tagliare quella torta.
“Bene, passiamo ai fatti”, dissi, prendendo Patricia per un braccio e conducendola. “Avvicinatevi!”
Ci riunimmo, cellulari in mano, pronti a immortalare il momento tanto atteso. Coltelli in mano, io e Daniel ci mettemmo in posizione.
Patricia bussò mentre posavamo per le foto di Jenny.
“Oh no, lascia che ti porti la torta più vicino”, si offrì.
Rimasi inorridita quando sollevò l’alzata per torte. Un semplice movimento del polso fece cadere la torta.
Il prato, sebbene impeccabilmente curato, era ricoperto di glassa e strati rosa, come la scena di un crimine culinario.
Il silenzio calò sul giardino.
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