“Quattordici.”
I suoi occhi si riempirono di lacrime.
“Quando è il tuo compleanno?”
Noè deglutì.
“Diciassette ottobre.”
Rachel chiuse gli occhi.
Il battito del mio cuore mi martellava in gola.
Perché il 17 ottobre era impossibile.
Perché, secondo la cronologia che ero stata costretta a seguire, mio figlio era nato sette mesi dopo che ero stata cacciata di casa.
Perché avevo mentito a tutti, incluso Noè.
La voce di Noè si incrinò.
“Mamma.”
Salii un gradino verso di lui.
“Posso spiegare.”
Ma prima che potessi dire altro, le luci si spensero.
L’intera casa piombò nell’oscurità.
Fuori, la portiera di un’auto si è chiusa sbattendo.
Poi una voce ruppe il silenzio della notte, amplificata dal citofono di sicurezza al cancello.
“La riunione di famiglia è finita.”
Rachele urlò.
E Noè sussurrò nel buio,
“Quella voce… conosco quella voce.”
Per un secondo, nessuno si mosse.
Poi mio padre si è scagliato verso il cassetto della cucina dove tenevo la torcia, come se conoscesse casa mia meglio di quanto avrebbe dovuto.
Quel dettaglio mi fece venire i brividi, ma non c’era tempo per interrogarmi.
All’esterno, la ghiaia scricchiolava sotto i passi lenti e decisi.
