Nel seminterrato di un centro di smistamento c’era una stanza dove venivano portate le donne incinte. Non era né un reparto maternità né un ospedale. Era un luogo dove la parola “procedura” significava qualcosa che nessuna donna dovrebbe mai dover sapere. Io c’ero. Sono sopravvissuta. Per decenni. Ho portato quel silenzio come un macigno nel petto.
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Oggi, a vent’anni, ho deciso di parlare. Perché ciò che è stato fatto a noi, a una donna che portava in grembo una vita innocente, non deve morire con me. Mi chiamo Alice Morau. Sono nata nel 1918 in un piccolo villaggio della Francia orientale, circondato da vigneti e campi di grano. La nostra casa in pietra profumava ogni mattina del pane che mia madre preparava, mentre mio padre riparava orologi nella sua officina adiacente alla cucina.
Nel 1939 sposai Henry, un uomo discreto, laborioso e gentile. Sognavamo semplicemente una casa più grande, dei figli, una vita normale. Poi arrivò la guerra e ridusse in cenere i nostri progetti. Quando i soldati tedeschi entrarono nel villaggio a maggio, Henry fu portato via in una mattina nebbiosa. Prima di salire sul camion, si voltò e mi guardò a lungo.
