Poi Klaus alzò la testa e guardò. «Vai», disse dolcemente. «Vattene prima che faccia qualcosa di irreparabile». Mi alzai, le gambe mi tremavano così tanto che riuscivo a malapena a camminare. «E non tornare», aggiunse. «Non ti chiamerò più». È finita. Sono uscita da questa cantina per l’ultima volta.
Per due settimane, Klaus non ha chiamato. Non mi ha fatto sorvegliare durante i conteggi. Non mi ha detto niente, non mi ha portato un regalo. Era come se per lui avessi cessato di esistere. Simon mi ha detto che dovevo stare attenta, che questo silenzio era forse più pericoloso dell’ossessione, che Klaus avrebbe potuto rivoltarsi contro di me da un momento all’altro.
Ma osai sperare, sperare che fosse davvero finita, di essere sopravvissuto. E poi, il 24 aprile 1944, tutto cambiò. Arrivarono i bombardieri alleati. Attaccarono la città vicina, distruggendo binari ferroviari, ponti, depositi di rifornimenti. Il campo entrò in stato di allerta. I soldati correvano in tutte le direzioni. Gli ufficiali urlavano ordini contraddittori.
Si era scatenato il caos e, in questo caos, Simone vide la nostra fortuna. “È adesso”, mi disse, con gli occhi che brillavano di una determinazione che non avevo mai visto prima. “Ora o mai più”. Quella notte, mentre le sirene ululavano e i soldati erano distratti, io e Simone, insieme ad altre tre ragazze, tagliammo la recinzione dietro l’accampamento e fuggimmo nella foresta.
Abbiamo corso tutta la notte, inciampando nelle radici, graffiandoci con i rami, con il cuore che batteva così forte da farci credere che stesse per esplodere. Dietro di noi, sentivamo i cani abbaiare, i soldati gridare, gli spari squarciare l’oscurità. Ma non ci siamo fermati. Due delle ragazze sono state catturate prima dell’alba. Abbiamo sentito il loro grido, poi gli spari, poi il silenzio.
Ma io e Simon abbiamo continuato. Abbiamo camminato per tre giorni, nascondendoci in fienili abbandonati, bevendo acqua dai ruscelli, mangiando radici e alloro che Simon aveva riconosciuto come commestibili grazie alle conoscenze del nonno contadino. E finalmente, esausti, affamati, quasi morti, abbiamo raggiunto un villaggio controllato dalla resistenza francese. Eravamo liberi, ma la libertà, ho imparato, non cancella ciò che è stato fatto.
