Con sforzo, indicò la parete in fondo, dietro una vecchia libreria. “Spostala.”

Lo scaffale era più pesante di quanto sembrasse, ma si spostò quel tanto che bastava per rivelare un pannello incassato quasi invisibile sotto la giuntura della carta da parati. Il mio cuore iniziò a battere all’impazzata. Premetti dove mi aveva indicato e il pannello si aprì con un clic.

Dietro c’era una stanza stretta, non più grande di una cabina armadio, raffreddata da un silenzioso sistema di ventilazione. Una parete era occupata da una serie di monitor. Sulla scrivania sottostante c’erano degli hard disk etichettati con mese e anno. Le telecamere coprivano la cucina, il corridoio, il soggiorno, la camera da letto di Margaret, il patio sul retro, persino la poltrona preferita di Linda vicino alla veranda.

Mi voltai lentamente, cercando di realizzare cosa stesse succedendo.

«Li ho fatti installare dopo la mia prima caduta», disse Margaret dalla porta. «Non l’ho detto a nessuno. Mio marito, che ora non c’è più, si fidava dei documenti cartacei. Io mi fido delle registrazioni.»

Le mie mani tremavano mentre premevo play sui file più recenti.

La prima clip mostrava Linda entrare nella stanza di Margaret due mattine prima. Spalancò le tende, gettò un flacone di pillole sul letto e disse: “Sei ancora viva solo per punirmi”. Poi si prese gioco del tentativo di Margaret di prendere dell’acqua e uscì ridendo.

In un altro filmato, Daniel era in cucina con una donna che riconoscevo a malapena dalle riunioni di famiglia: Olivia, una lontana cugina acquisita. La stava baciando. Non brevemente. Non vagamente. Una mano le cingeva la vita, l’altra versava whisky come se tutto gli appartenesse già: la casa, il futuro, la vittoria.