Marguerite li aiutò come poteva. Si comportò come una sorta di avvertimento discreto nei confronti di Ian. Quando si avvicinava una guardia, faceva nascondere i documenti a Simon sotto la paglia, nelle fessure delle assi della caserma, ovunque potesse sfuggire a una perquisizione superficiale. Poi, una notte, Ian riuscì a catturare il documento più importante di tutti.
Fu durante uno di questi momenti, verso le tre del mattino, quando la vigilanza delle guardie si allentò leggermente e persino le persone più disciplinate iniziarono a soccombere alla stanchezza, che una donna aveva appena partorito nell’infermeria. Sentimmo le sue urla dalle nostre baracche. Iian si era intrufolato fuori, nascondendosi nell’ombra degli edifici, avanzando centimetro dopo centimetro verso la fonte di luce.
Attraverso una fessura nelle assi della caserma medica, vide la scena. Hoffman teneva tra le braccia un neonato, un bambino che piangeva debolmente, ancora coperto di sangue dalla nascita. Davanti a lui c’era un ufficiale delle SS, in uniforme impeccabile, con la testa alta per la soddisfazione. Hoffman porse il bambino all’ufficiale come se fosse un semplice pacco, un oggetto passato di mano in mano.
L’agente avvolse il bambino in una coperta grigia e uscì da una porta sul retro, dove un’auto attendeva che il motore si accendesse. Eliane riuscì a scattare tre fotografie prima di dover correre via. Le sue mani tremavano così tanto che non era sicura che le immagini fossero nitide. Ma era meglio di niente.
Era una prova, una prova tangibile di ciò che stava realmente accadendo in quel campo. Marguerite assistette a una scena simile qualche notte dopo, ma dall’interno della baracca. Non riusciva a dormire, tormentata da crampi sempre più frequenti. Guardò attraverso una fessura tra le assi e vide Hoffman attraversare il cortile del campo, portando un fagotto avvolto, troppo piccolo per essere altro che un bambino.
Lo consegnò a un altro ufficiale, pronunciando poche parole che lei poté sentire, poi tornò all’infermeria con passo tranquillo, come se avesse appena terminato una normale pratica amministrativa. In quel momento, qualcosa dentro Marguerite si spezzò. Non era più un’astrazione. Non era più una voce, una possibilità terrificante. Era reale.
Stava per succedere di nuovo e di nuovo, e il suo stesso figlio sarebbe stato il prossimo. Sapeva con assoluta certezza chi gli aveva tolto il fiato. Marte arrivò con una violenza meteorologica insolita. Una tempesta di neve si abbatté sulla regione per tre giorni consecutivi, isolandola completamente dal mondo esterno. Le razioni di cibo furono quindi ridotte della metà.
Il carbone per riscaldare le baracche scarseggiava. Le donne si stringevano l’una all’altra di notte, condividendo il calore corporeo nel disperato tentativo di sopravvivere fino al mattino. Fu durante questa tempesta che Marguerite entrò in travaglio. Era prematuro. Era solo al settimo mese di gravidanza. Il dolore iniziò dolcemente, come un sordo crampo al basso ventre, poi si intensificò rapidamente, trasformandosi in ondate di dolore così acute da impedirle di respirare correttamente.
Afferrò le braccia di Simone, affondando le unghie nella carne dell’infermiera. “Comincia!”, sussurrò, il terrore evidente nella sua voce. “Mio Dio, Simon, sta iniziando!” Simon e Yan agirono immediatamente. Sistemarono Marguerite come meglio potevano, usando i loro cappotti come coperte e strappando pezzi di stoffa per usarli come lenzuola.
