In quel momento, Marguerite capì con terribile chiarezza che nessuno di loro sarebbe uscito vivo da lì, o se ci fossero riusciti, non sarebbe stato con il loro bambino. Hoffman non stava cercando di salvarli. Non stava conducendo normali esami medici. Stava conducendo esperimenti e loro erano solo cavie, oggetti di studio in un programma di cui non conosceva nemmeno il nome.
Nei giorni successivi, Marguerite osservò ogni cosa con una nuova, quasi ossessiva attenzione. Notò che alcune donne venivano portate in un’altra baracca, separata dalla loro, situata all’estremità del campo. Da questo edificio a volte giungevano suoni ovattati, i lamenti di nuovi nasi, deboli ma riconoscibili.
Notò che alcune donne tornavano da quella baracca senza pancia, con gli occhi vuoti, camminando come fantasmi. Altre non facevano più ritorno. Simon, nonostante la sua crescente debolezza, iniziò a raccogliere informazioni. Parlava discretamente con le altre prigioniere, ponendo domande caute alle guardie più giovani, quelle che sembravano ancora conservare un barlume di umanità negli occhi.
E scoprì qualcosa che gelò il sangue a Marguerite. Non uccide tutti i bambini, sussurrò Simon una notte, la sua voce appena udibile nell’oscurità della caserma. Alcuni, alcuni vengono portati via, dati a famiglie tedesche, famiglie fedeli al regime. La vogliono. Si interruppe, deglutendo a fatica.
Vogliono germanizzare i bambini, cancellare le loro origini e crescerli come bravi piccoli tedeschi. Marguerite sentì il mondo crollarle addosso. Suo figlio, se fosse sopravvissuto, non sarebbe stato ucciso. Sarebbe stato rapito, strappato a lei, cresciuto in una famiglia che gli avrebbe insegnato a odiare tutto ciò che lei era, tutto ciò che rappresentava.
Sarebbe cresciuto senza mai conoscere la sua vera madre, senza mai sapere il suo vero nome, senza mai sapere l’amore che provava per lui. Dobbiamo andarcene da qui. disse Marguerite con improvvisa determinazione, in un modo o nell’altro, dobbiamo scappare. Simon si coprì lentamente il viso, le lacrime che scorrevano silenziose sulle sue guance scavate.
Non c’è via d’uscita, Marguerite. Filo spinato, guardie, cani. E anche se riuscissimo a scappare, saremmo in mezzo al nulla. Non sopravvivremmo una notte fuori con questo freddo. Fece una pausa, poi aggiunse con un sussurro straziante: “C’è solo un modo in cui tutto questo può finire, Marguerite, e nessuno di noi vuole pensarci.
