Una bufera di neve si abbatté sulla regione per tre giorni consecutivi. Il campo rimase completamente isolato dal mondo esterno. Le razioni di cibo furono dimezzate. Il carbone per riscaldare le baracche scarseggiò. Le donne si stringevano l’una all’altra di notte, condividendo il calore corporeo nel disperato tentativo di sopravvivere fino al mattino.
Fu durante questa tempesta che Marguerite entrò in travaglio. Fu un parto prematuro. Era incinta solo di sette mesi. Il dolore iniziò dolcemente, come un crampo sordo al basso ventre, poi si intensificò rapidamente, trasformandosi in ondate di dolore così acute da non riuscire a respirare bene. Strinse il braccio di Simone, affondando le unghie nella carne dell’infermiera.
«Sta iniziando», sussurrò, con il terrore evidente nella voce. «Mio Dio, Simon, sta iniziando». Simon e Iian agirono immediatamente. Sistemarono Marguerite come meglio poterono, usando i loro cappotti come coperte e strappando brandelli di stoffa per fare delle lenzuola. Ma non c’era nessun medico per l’Aiuto. Hoffman era occupato altrove, probabilmente nella sua stanza riscaldata, pensò Marguerite con benevolenza.
Non c’erano antidolorifici, né strumenti sterilizzati, né condizioni igieniche adeguate, solo due infermiere esauste e terrorizzate e una dozzina di donne che assistevano alla scena con la paura riflessa negli occhi. Il travaglio durò otto ore, otto ore di agonia assoluta. Marguerite urlò, pianse, strinse le mani di Simone fino a farle diventare bianche le nocche.
Il dolore era al di là di ogni sua immaginazione, una forza primordiale che le dilaniava il corpo dall’interno. Più volte pensò che sarebbe morta, che il suo corpo non ce l’avrebbe fatta, che quella fosse la fine. “Devi spingere, Marguerite”, ripeteva Simone più e più volte, con la voce rotta dall’emozione e dalla stanchezza.
