Al centro c’era un lungo tavolo coperto di strumenti medici: stetoscopi, siringhe di varie dimensioni, pinze chirurgiche, un bisturi con lame che brillavano nella luce gialla e, in fondo, un lettino da visita in metallo macchiato di ruggine e altri residui che Marguerite si rifiutò di identificare.
L’odore nella stanza era soffocante, un misto di disinfettanti a basso costo, sudore e qualcosa di più oscuro, di più stantio. Un odore di morte che si era infiltrato nelle pareti. Il dottor Klaus Hoffman le dava le spalle, intento a sistemare delle carte con precisione ossessiva. Quando si voltò, Marguerite vide un uomo di circa quarant’anni, magro, con occhiali rotondi che riflettevano la luce della lampada, e un’espressione che cercava di apparire clinica, professionale, ma che celava qualcosa di più oscuro nel suo sguardo.
Non era brutale come i soldati che le avevano catturate. Era peggio; era metodico, freddo, scientifico. Non le guardava come esseri umani, ma come esemplari, soggetti di studio. «Buongiorno, signore», disse in un francese quasi perfetto, con solo una leggera inflessione tedesca. «Sono il dottor Hoffman». Sarò responsabile delle vostre valutazioni mediche.
Voglio chiarire subito una cosa. Dovete collaborare pienamente. Qualsiasi resistenza sarà considerata insubordinazione e le conseguenze saranno gravi, molto gravi. Fece una pausa, si aggiustò gli occhiali, poi aggiunse con un sorriso gelido: “Non sono qui per farvi del male. Sono qui per capire, per valutare, per prendere le decisioni necessarie nell’interesse del Reich.
