Chiamò la prima donna, Juliette, venticinquenne, incinta di cinque mesi, una giovane dai capelli castani che prima della guerra lavorava come maestra. Esitò, le gambe le tremavano visibilmente, ma un soldato la spinse brutalmente in avanti. Hoffman le ordinò di salire sul lettino da visita. Lei obbedì, il corpo scosso da tremori incontrollabili.
Con movimenti lenti, deliberati, quasi ritualistici, indossò i guanti di gomma. Non c’era sipario, né schermo, né dignità. Le altre donne furono costrette a guardare, allineate contro il muro come silenziose testimoni di uno spettacolo macabro. Hoffman iniziò a esaminare Juliette. Le misurò il ventre con un metro, prese appunti su un taccuino, palpò punti specifici con una pressione che fece rabbrividire la giovane donna.
Ascoltò il battito cardiaco del bambino con uno stetoscopio, annuendo come a confermare un’ipotesi. Poi, senza preavviso, preparò una siringa con un liquido trasparente. “È solo una vitamina”, disse con tono neutro senza nemmeno guardare Juliette negli occhi, per rinforzare il tuo corpo. Ma quando iniettò il liquido nel braccio di Juliette, accadde qualcosa di strano.
Quasi immediatamente, la giovane donna iniziò a sentirsi debole e stordita. La vista le si annebbiò. Si portò una mano alla testa, cercando di riprendere l’equilibrio. “Mi sento strana”, mormorò prima di accasciarsi quasi sul tavolo. Hoffman la raggiunse con precisione chirurgica, raddrizzandola completamente. “Effetto collaterale normale”, disse alle altre donne come se stesse tenendo una lezione di medicina. Niente di cui preoccuparsi.
