Non lacrime di vergogna, lacrime di rabbia. Voglio ucciderlo”, sussurrò Salomone, con la voce rotta dall’emozione. “Voglio stringergli la gola e afferrarlo finché i suoi occhi non gli escono dalle orbite. Voglio vedere la vita spegnersi sul suo volto. Voglio”. La sua voce si spezzò completamente. Voglio proteggerti e non posso. Dovrei essere un uomo e non riesco a proteggerti da niente.
«Meline allungò una mano e gli toccò il viso. Le sue dita ripercorsero il corso delle sue lacrime e sentì qualcosa dentro di sé aprirsi, non rompersi, ma spalancarsi come una porta rimasta chiusa per anni che finalmente si apre. “Tu mi proteggi”, disse. “Ogni notte mi proteggi. Mi guardi come se fossi ancora umana.”»
Mi tocchi come se contassi qualcosa. Sai da quanto tempo nessuno mi guardava in quel modo? Vernon vede una proprietà. Mio padre vedeva un debito da saldare. Persino mia madre vedeva una delusione, una figlia che non riusciva a essere abbastanza bella, abbastanza obbediente o abbastanza utile. Si avvicinò a lui, abbastanza da sentire il calore che emanava dalla sua pelle.
Ma tu, tu mi vedi, la vera me, la me arrabbiata, terrorizzata, testarda, piena di speranza. E quel Solomon, quella è l’unica protezione di cui abbia mai avuto bisogno. Solomon rimase immobile per un lungo istante. Poi la sua mano si alzò per coprire la sua, che poggiava sulla sua guancia, e girò la testa per posare un bacio sul suo palmo. Era una cosa così piccola, così tenera, e li sconvolse entrambi.
«Non ho il diritto di amarti», disse Solomon con voce roca. «Non possiedo nulla. Non sono niente, uno schiavo, un oggetto che vale meno dei cavalli nella stalla. Cosa posso offrirti se non pericolo e disonore?» «Puoi offrirmi qualcosa che nessun altro ha mai avuto», replicò Meline. «Puoi offrirmi te stesso, il tuo cuore, la tua mente, la tua anima, tutto ciò che Vernon crede di possedere ma che non potrà mai toccare.»
Si sporse in avanti finché le loro fronti non si toccarono, finché non respirarono la stessa aria. E io posso offrirti la stessa cosa. So che non sembra molto. Una donna distrutta, prigioniera in casa sua, un’assassina in addestramento. Ma è tutto ciò che ho, Solomon. È tutto ciò che sono. È sufficiente.
Solomon tirò un sospiro di sollievo. Dio mi aiuti. È più che sufficiente. Quella notte, dopo che Vernon lo ebbe congedato, Solomon non uscì dalla porta della servitù come avrebbe dovuto. Si nascose nell’ombra del corridoio finché la casa non piombò nel silenzio, finché non sentì il russare di Vernon dalla stanza accanto, e poi tornò furtivamente nella camera di Meline e bussò così piano che lei quasi non lo sentì.
Aprì la porta e lo trovò lì in piedi, tremante per la paura e il desiderio, e per qualcosa che in seguito avrebbe riconosciuto come coraggio. Quel tipo di coraggio che si manifesta solo quando si decide che il rischio vale la pena. “Dovevo tornare”, sussurrò. “Dovevo toccarti di nuovo, non perché me l’avesse detto lui, ma perché lo volevo, perché sei l’unica cosa al mondo che mi fa sentire un essere umano.”
