La mattina seguente, Violet ha pubblicato un selfie nel vialetto accanto alla mia auto, con indosso occhiali da sole e un’espressione compiaciuta.
Un nuovo capitolo. Finalmente ho ottenuto ciò che mi spettava.
Quel pomeriggio stesso mia madre chiamò un fabbro.
Entro sera aveva cambiato le serrature di una proprietà che legalmente non le apparteneva.
Il giorno dopo, Violet ha invitato le sue amiche a casa e ha annunciato online: “Me ne sono andata di casa dopo un esaurimento nervoso”. Hanno bevuto il mio vino, indossato i miei cappotti e pubblicato video su TikTok in cui ballavano davanti al ritratto di mio padre in salotto.
Ho salvato tutti i video.
Il terzo giorno, il mio avvocato, Marcus Hale, arrivò alla mia suite d’albergo, vestito con un abito scuro e con una valigetta di pelle.
Quando vide la mia guancia fasciata, si bloccò.
“Vuole sporgere denuncia?”
Fissavo le luci della città. “Voglio che capiscano esattamente cosa stavano cercando di rubare.”
Marco aprì la valigetta.
“Abbiamo l’atto. Documenti fiduciari.”
Cartelle cliniche. Filmati di sorveglianza. Prove di cambi di serratura illegali. Uso improprio della proprietà. Post diffamatori. Possiamo agire rapidamente.
“Allora agisci in fretta.”
Annuì con la testa. “Non se lo aspetteranno.”
Ho sfiorato il bordo della collana di papà che portavo al collo.
«No», dissi a bassa voce. «Non mi hanno visto affatto.»
Quando mamma e Violet tornarono dallo shopping, la casa era vuota.
Non era stata vandalizzata.
Non è stato forzato.
Vuoto.
I mobili erano spariti. Le opere d’arte erano sparite. Il frigorifero per il vino era sparito. I miei libri, i tappeti, i cappotti e la scrivania antica di mio padre: tutto era sparito. Ogni oggetto che avevo acquistato, ereditato, assicurato, registrato o documentato era stato legalmente sequestrato da un’agenzia immobiliare sotto sorveglianza.
