“Alle sorelle che non si arrendono”, ha detto.
«Alle sorelle che si difendono», risposi.
Quel pomeriggio, mentre Rose si sistemava nella camera degli ospiti, squillò il telefono fisso.
Era Davide.
La sua voce ora era diversa. Non più paternalistica. Non più suadente.
Furia pura.
«Mamma», sbottò, «cosa hai fatto?»
«Ho protetto i miei soldi», dissi. «Una cosa che avresti dovuto fare tu, invece di prenderli.»
«Te lo prendi?» abbaiò. «Gestivo le tue risorse in modo responsabile, e ora per colpa tua è tutto bloccato. Come faremo a pagare l’immobile? Come faremo a concludere la vendita?»
«Non faremo niente di tutto ciò», dissi, con una calma tale da farmi sentire pericolosa. «Perché non ho mai acconsentito a niente di tutto questo.»
Il silenzio si protrasse a lungo e in modo opprimente.
Quando riprese a parlare, la sua voce si fece gelida.
“Spero che tu sappia cosa stai facendo, perché questo avrà conseguenze che non hai considerato.”
“Mi stai minacciando, David?”
“Vi avverto. Domani verremo con l’avvocato, e questa volta non sarà una conversazione amichevole.”
Ha riattaccato.
E per la prima volta dopo settimane, il clic di una linea che si interrompeva non suonava come una sconfitta.
Sembrava libertà.
Il giorno seguente, David si presentò accompagnato dal signor Johnson, con Patricia al suo fianco e una donna anziana in tailleur che teneva in mano una grossa cartella.
«Mamma», annunciò David, cercando di assumere un tono autorevole, «questa è la dottoressa Margaret Miller. È specializzata in psichiatria geriatrica. È qui per valutare il tuo stato mentale.»
Rose si alzò immediatamente.
«Chi ha autorizzato questa valutazione?» chiese con tono perentorio.
Il signor Johnson sfoggiò quel sorriso studiato.
“Signora, quando sussistono fondati dubbi sulla capacità di intendere e di volere dei bambini, questi possono richiedere una valutazione.”
«Una preoccupazione fondata su cosa?» sbottò Rose. «Sul fatto che si sia protetta dai furti?»
