Ma ecco cosa la mia famiglia non sapeva. Nathan mi aveva avvertito, non con una drammatica confessione in punto di morte. In silenzio, con cautela, come faceva sempre.
E quello che feci dopo costò la libertà a mio padre, il fidanzato a mia sorella e tutto il rispetto che mia madre si era guadagnata in sessant’anni in quella città.
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Mi chiamo Fay Terrell. Ho trentun anni. Sono direttrice di un museo a Manhattan. E due settimane fa ho seppellito l’unica persona che mi abbia mai vista veramente.
Ora permettetemi di riportarvi all’inizio.
La mattina del funerale di Nathan, mi trovavo da solo in una chiesa semivuota e mi resi conto che la mia famiglia non sarebbe venuta. Era una mattinata fredda per essere settembre. La cappella di Sant’Andrea sulla Ninth Avenue ha duecento posti a sedere. Si presentarono quattordici persone. Le contai perché non c’era altro da fare mentre l’organista suonava un inno che Nathan non avrebbe mai scelto.
Quattordici. Tre dei suoi compagni di stanza del college, il suo capo dello studio di architettura, sei colleghi del mio museo che avevano condiviso l’auto da Chelsea, la fioraia che era rimasta perché conosceva Nathan dal mercato del sabato, un vicino del nostro palazzo e James Whitfield, l’avvocato di Nathan, seduto nell’ultima fila in abito scuro, con le mani giunte, a osservare tutto.
La sedia di mia madre era vuota. La sedia di mio padre era vuota. La sedia di Chloe era vuota.
