No, vince solo se glielo permettiamo, e io non glielo permetterò. Fu proprio in quel momento che la porta si aprì con uno scricchiolio che sembrò lacerare l’aria stessa. Entrò il sergente Becker, seguito da due soldati i cui volti apparivano quasi identici nell’espressione di meccanica indifferenza.
Si fermò a metà strada, i suoi occhi si posarono su Éise, immobile al centro della caserma come un’apparizione che non avrebbe mai dovuto vedere. I suoi occhi si spalancarono, non per rabbia, ma per sincera sorpresa, quasi per ammirazione. Come? Éise non rispose. Si limitò a fissarlo, e in quell’istante sospeso nel tempo, qualcosa cambiò tra loro.
Becker si rese conto che quella donna non era come le altre. Non aveva ceduto. Non avrebbe ceduto. Fece due passi avanti. Elise fece un passo indietro. Becker si fermò e poi, con sorpresa di tutti, sorrise. Un sorriso strano, quasi rispettoso. «Impressionante», disse, come se ammirasse un’opera d’arte piuttosto che una prigioniera.
«Quarantatré ore e stai ancora combattendo». Si rivolse ai soldati, riprendendo il suo tono militare e autoritario, la legò di nuovo, e questa volta usò le catene rinforzate. Ma prima che i soldati potessero muoversi, Es fece qualcosa di inaspettato. Parlò, non urlò, non implorò. Parlò semplicemente con una voce ferma e chiara che risuonò in tutta la caserma come una campana.
«Sai che tutto questo finirà, vero?» Becker aggrottò la fronte, incuriosito suo malgrado. «Cosa?» La guerra, il Reich, tutto quanto. «Tutto questo finirà, e quando sarà finito, dovrai rispondere di tutto quello che hai fatto qui.» Becker rise. Era una risata breve, secca, priva di gioia. «E chi ci accuserà?» «Tu.» Le donne morte non testimoniano.
Elise fece un passo avanti, sfidando ogni istinto di sopravvivenza che le urlava di indietreggiare. «Testimonierò». Ci fu un lungo, pesante silenzio, pesante come il piombo. Becker lo studiò come se cercasse di capire se fosse coraggio o follia. E poi, senza preavviso, la schiaffeggiò. Non fu violento.
Fu un gesto calcolato: uno schiaffo da parte di qualcuno che voleva ricordare a un’altra persona il suo posto nell’ordine delle cose. “Legatela”, ordinò ai soldati, “con una stretta di mano fredda e professionale, ed essi obbedirono”. 26 gennaio 1943, 18:45 Elise fu legata di nuovo, ma questa volta le catene erano diverse, più pesanti, più strette, più dolorose.
Ogni respiro era uno sforzo consapevole. Ogni movimento, un’agonia che si diffondeva nel suo corpo come ondate di fuoco liquido, ma la sua mente era più lucida che mai, affinata dal dolore e dalla determinazione. Iniziò a osservare ogni cosa con meticolosa attenzione: gli orari di ingresso dei soldati, le loro abitudini, il modo in cui si parlavano, le loro battute forzate, i loro sguardi furtivi verso la porta, come se stessero aspettando qualcosa.
