Ma Isaiah non era un bracciante. Non proprio. Eleanor lo scoprì quando, tre giorni dopo il suo ricovero, lo trovò seduto nonostante il dolore, intento a leggere i diari agricoli del marito con una fame quasi struggente. “Dove hai imparato?” gli chiese. Lui alzò lo sguardo sorpreso, e lei vide la razionalità nei suoi occhi.
Quanta verità era sicura? Quanto era un suicidio? Il padre del signor Witmore, disse infine. Il vecchio padrone. Insegnava al personale di servizio. Diceva che un servo istruito valeva di più. Un sorriso amaro. Aveva ragione finché la legge non cambiò e divenne un crimine. Ma tu continuavi a leggere. Cos’altro avrei potuto fare? Dimenticare? Isaiah posò con cura il diario.
Una volta che si conoscono le parole, signora, non si possono più dimenticare. Una volta che si è assaggiato ciò che c’è nei libri, nelle idee, negli argomenti, nelle prove che non siamo ciò che dicono che siamo, non si può più tornare a essere niente. Eleanor si sedette di fronte a lui. Dimenticando ogni contegno. Cosa leggi? Tutto ciò che riesco a trovare. Ho imparato da sola dai giornali, signor.
Thornton butta via. Fatture di vendita, manifesti di spedizione, ed esitò. La Bibbia. La vecchia Betty ne tiene una nascosta negli alloggi. Non sa leggerla, ma io sì. Sa cosa dice, signora Witmore? Dice: “Tutte le anime sono uguali davanti a Dio. Dice: “Il Signore ascolta il grido degli oppressi.
