Sei settimane dopo quell’ecografia, ho suggerito a Grant di organizzare una festa: un baby-moon party nella tenuta di mia nonna.
«Entrambe le famiglie, amici intimi», dissi con leggerezza. «Un ricevimento pomeridiano in giardino per festeggiare l’arrivo imminente del bambino.»
I suoi occhi si illuminarono come se fosse la mattina di Natale.
Altri testimoni per la sua recita da marito devoto. Altre persone che avrebbero provato pietà per lui in seguito, quando la moglie sarebbe stata smascherata come infedele. Altro materiale per la compassione che intendeva sfruttare.
«È un’idea meravigliosa», disse, baciandomi la fronte con quella delicatezza che un tempo mi faceva sentire al sicuro. «Lascia che ti aiuti a organizzare tutto.»
«No, no.» Gli diedi una pacca sul petto. «Hai lavorato così tanto ultimamente, tutte quelle notti in ufficio. Lascia che mi occupi io della festa. Tu presentati e divertiti.»
Non aveva idea che il mio modo di “gestire tutto” includesse agenti di polizia in attesa nella foresteria, il mio avvocato appostato vicino al bar, Derek Sykes pronto a parlare se necessario, ogni prova organizzata in cartelle e i suoi stessi genitori che stavano per scoprire chi fosse veramente il loro figlio.
La festa era in programma per un sabato.
Quella mattina, Grant era in bagno ad esercitarsi con le espressioni davanti allo specchio. Si sistemava la cravatta. Provava il suo sorriso da padre entusiasta.
Lo osservai attraverso la fessura della porta.
Quest’uomo con cui avevo condiviso il letto per tre anni. Quest’uomo a cui avevo affidato il mio futuro, la mia famiglia, il mio cuore.
Pensava di essere sul punto di raggiungere il suo più grande successo.
Non aveva idea che stesse andando incontro alla propria rovina.
La tenuta della famiglia Wilson a fine primavera era mozzafiato.
I giardini di mia nonna erano in piena fioritura: cinquant’anni di cura meticolosa che esplodevano di colori. Tende bianche sul prato sul retro. Champagne in fresco in secchielli d’argento. Fiori disposti su ogni tavolo. Un quartetto d’archi che suonava dolcemente vicino ai cespugli di rose.
Una cinquantina di ospiti, vestiti a festa, si aggiravano tra la folla. Familiari, amici, colleghi.
I genitori di Grant erano arrivati in macchina dal Maryland, orgogliosi del loro figlio americano di successo e della sua bellissima moglie incinta.
Mia nonna avrebbe adorato questa festa.
Avrebbe smascherato Grant in circa trenta secondi netti. Questa era la saggezza di Wilson. La generazione più anziana ha un radar per gli ipocriti che noi altri dobbiamo sviluppare a nostre spese.
Grant era nel suo elemento, si muoveva tra la folla come un politico a una raccolta fondi. Strette di mano, pacche sulle spalle, quella risata affascinante che aveva perfezionato in anni di pratica.
La sua mano continuava a cercare la mia pancia per scattare foto. Ogni volta che qualcuno puntava una macchina fotografica o un telefono, eccolo lì, il futuro papà devoto, che mi guardava con quello che sembrava adorazione.
Era bravissimo a fingere di essere umano.
Quasi mi dispiaceva per lui.
Quasi.
Quella sensazione è durata circa tre secondi, fino a quando non mi sono ricordato dei cinquantamila dollari che aveva speso cercando di distruggermi la vita.
La compassione svanì rapidamente dopo quell’episodio.
La madre di Grant continuava ad asciugarsi gli occhi con un fazzoletto.
“Ho sempre saputo che sarebbe stato un padre meraviglioso”, diceva a chiunque volesse ascoltarla. “Un bravo ragazzo. Un marito così premuroso.”
Suo padre si aggirava stringendo mani, a petto in fuori, fiero della famiglia che Grant, a suo dire, stava costruendo. L’eredità continuava. Il nome Mercer veniva portato avanti sul suolo americano.
Mia madre se ne stava in piedi vicino al tavolo dei dolci, osservando Grant con l’espressione paziente di un gatto che osserva un topo ignaro di essere in trappola.
Incrociò il mio sguardo dall’altra parte del prato e sollevò leggermente il suo calice di champagne.
È quasi ora.
Verso le tre, Grant ha fatto esattamente quello che sapevo avrebbe fatto.
Da settimane lanciava frecciatine sul desiderio di “celebrare la paternità” con un test del DNA: incorniciare i risultati e appenderli nella cameretta, come prova del suo legame con il bambino.
