E mia madre, Vivien, che avevo allontanato per due anni, che avevo definito paranoica, gelosa e iperprotettiva… Lei lo aveva smascherato in cinque minuti.
«Il suo sorriso non gli arriva agli occhi», aveva detto.
Aveva cercato di avvertirmi.
Ho scelto lui al posto suo.
Ho pensato di piangere. Ho pensato di urlare. Ho pensato di guidare direttamente verso casa, sbattergli quei fogli in faccia, pretendere una spiegazione, guardarlo agitarsi.
Ma poi è successo qualcos’altro.
Qualcosa di freddo mi si insinuò nello stomaco. Qualcosa di acuto, concentrato e assolutamente calmo.
Pensava che fossi stupido.
Aveva costruito tutto questo piano partendo dal presupposto che sarei crollata. Che, quando la sua trappola si fosse chiusa, sarei stata così devastata dalla “prova” della mia infedeltà da consegnargli qualsiasi cosa pur di farla finita.
Pensava che fossi debole. Ingenua. Una preda facile.
Non aveva la minima idea di chi avesse sposato.
Ho guardato il dottor Brennan.
“Non sa che io lo so?” ho chiesto.
«No», disse lei. «Mia sorella non ne ha parlato con nessun altro. E ti ho collegato al caso solo oggi, quando ho visto il tuo fascicolo.»
“Bene.”
Ho raccolto i documenti con cura, facendoli scivolare di nuovo nella cartella come se fossero di vetro.
“Ho bisogno di copie di tutto. E ho bisogno che tu mi metta in contatto direttamente con Molly.”
Claire deglutì. “Cosa hai intenzione di fare?”
Mi alzai.
La mia mano era appoggiata sulla mia pancia, sul bambino che era completamente innocente in tutto questo. Un bambino che non aveva scelto la propria biologia. Un bambino che amavo già, a prescindere dai test del DNA, dall’identità del donatore o da tutta la bruttezza che aleggiava intorno alla sua esistenza.
«Mio marito crede di aver giocato a scacchi», dissi. «Crede di essere tre mosse avanti. Crede di aver già vinto.»
Ho raddrizzato le spalle.
“Sta per scoprire che ho già ribaltato la scacchiera.”
Tornai a casa da quell’appuntamento mantenendo un’espressione volutamente neutra, le mani ferme sul volante e il respiro regolare, per ogni evenienza.
Grant aveva installato delle telecamere di sicurezza intorno a casa nostra due anni fa. All’epoca, aveva detto che era per protezione.
A quel punto, mi chiesi se si trattasse di sorveglianza. Se avesse guardato le riprese. Se stesse osservando le mie espressioni, i miei movimenti, alla ricerca di qualsiasi segno che potesse far sospettare qualcosa.
Quindi non gli ho dato niente.
Mi stava aspettando quando sono tornata a casa, in piedi in cucina con quello stesso sorriso studiato, quel sorriso che mia madre aveva smascherato fin dal primo giorno.
“Com’è andata la visita?” chiese. “Il bambino sta bene?”
Ricambiai il sorriso. Mi avvicinai e lo abbracciai. Gli mostrai l’ecografia che il dottor Brennan aveva stampato prima che tutto cambiasse.
«Perfetto», dissi. «Tutto è assolutamente perfetto.»
Per quella performance avrei meritato un Oscar.
Gli ho sorriso durante la cena, mentre mentalmente calcolavo a quanto ammontasse la sua cauzione. Gli ho chiesto com’era andata la sua giornata, immaginandolo in una tuta arancione in un’aula di tribunale americana. Ho persino riso alla sua battuta sui nomi per bambini. Non era affatto divertente, ma mi sono calata nella parte come se la mia vita dipendesse da questo.
Perché, in un certo senso, è successo.
Mi sono scusata per la mia paranoia degli ultimi tempi. Ho dato la colpa agli ormoni. Ho usato esattamente la stessa scusa che lui mi propinava da mesi.
Tutto il suo corpo si rilassò.
