Quel sapore che le era rimasto sulla lingua per settimane.
Il tè.
Pianta di basilico.
Il modo in cui Caleb la vedeva bere ogni sera.
Quando lei aprì gli occhi, Caleb fissò la tazza sigillata come se lo avesse tradito.
Il detective Cole si avvicinò.
Signor Ward, continueremo questa conversazione in stazione.
Caleb si raddrizzò.
Non hai idea di cosa mi abbia fatto.
Rebecca girò lentamente la testa.
Anche morente, anche esposto, anche circondato, continuava ad aggrapparsi alle ferite come a una sorta di costume.
«Cosa ho fatto, Caleb?» sussurrò lei.
Il suo sguardo si posò su di lei.
Mi hai fatto aspettare.
Le parole uscirono a bassa voce.
Non ha urlato.
Niente di drammatico.
Ciò non ha fatto altro che peggiorare la situazione.
«Mi hai trattenuto denaro che non ti sei guadagnato», disse. «Mi hai costretto a chiedere ripetutamente il permesso per una vita che avrebbe dovuto essere mia.»
Nora emise un suono sommesso con la gola.
Il volto di Whitaker si irrigidì.
Rebecca non pianse. I suoi occhi rimasero fissi sull’uomo che aveva scambiato l’eredità per amore e la pazienza per debolezza.
Il detective Cole gli afferrò il polso.
Caleb indietreggiò quel tanto che bastava perché la guardia di sicurezza intervenisse.
La sua scarpa lucida cigolava sul pavimento dell’ospedale.
Il suono era debole e umiliante.
Una scarpa da 900 dollari che scivola accanto a una busta sigillata di tè avvelenato.
«Te ne pentirai», disse Caleb a Rebecca.
Lei guardò il dottor Harris.
Quanto tempo dovrò ancora aspettare prima di poter essere trasferito?
Il volto del medico si addolcì, ma non perse la concentrazione.
Verrai trasferito in un reparto protetto. Non sono ammesse visite senza autorizzazione. Il trattamento inizierà questa sera.
Trattamento.
Un’altra parola che sembrava quasi troppo grande da tenere in mano.
L’avvocato Whitaker si avvicinò, si fermò accanto al suo letto e posò un foglio in un punto ben visibile. In calce c’era la firma di suo padre.
E poi la sua.
