Ho passato un’ora a non ottenere nulla con dei banchieri di pegno che non avevano la minima idea di cosa fosse un rasoio a mano libera. Mentre riattaccavo con un altro direttore confuso, ho sentito la voce di Patrick nell’altra stanza. Il suo tono si è fatto improvvisamente glaciale.
“Cosa c’è, John?”
Lui ascoltò.
Parlò di nuovo, più lentamente.
“Ha detto che sua figlia ha rinunciato all’hobby.”
Un battito.
“Sì, sì, è lei.”
Un altro battito.
“No, è proprio qui. È la mia apprendista.”
La sua voce si fece più acuta.
“Ti ha detto che erano sue e che poteva venderle.”
Ho trattenuto il respiro.
«Capisco, John», disse Patrick con voce gelida. «Quell’uomo non ti ha venduto solo gli attrezzi di sua figlia. Ti ha venduto merce rubata. La collezione di suo nonno era in quel lotto. Sono oggetti insostituibili.»
Una pausa.
«Capisco la tua posizione», continuò Patrick. «E tu capisci la mia. Quell’uomo, Arthur, ha commesso una frode. Ha truffato te e ha rubato al mio apprendista.»
Un’altra pausa.
“No, non voglio che chiamiate la polizia. Non ancora. Ho un’idea migliore.”
La sua voce si fece calma come un rasoio.
“Dimmi, John, quando viene a firmare i documenti definitivi per la consegna della merce?”
La mattinata è esplosa.
Mi trovavo nell’appartamento sopra il negozio di Patrick, che stava rapidamente diventando la mia nuova casa. Era piccolo, ma l’intero ambiente profumava di legno invecchiato e vernice, un odore che mi faceva sentire più al sicuro di qualsiasi altro posto in cui avessi mai vissuto.
Il mio telefono, che avevo lasciato in modalità silenziosa, era illuminato come un albero di Natale.
15 chiamate perse da mamma. 8 da Arthur. Un flusso di messaggi sempre più isterici da parte di Miles.
Miles, ore 7:30. Dove sei? La mamma sta avendo un attacco di panico.
