Miles 7:45 del mattino Seriamente, Mia, non è divertente. Papà è appena andato in garage. Sta chiamando la polizia. Faresti meglio a tornare qui e restituirgli le sue cose.
Miles 7:46 del mattino. Le sue cose? Sparite, è un furto.
Miles 8:15 del mattino. La mamma è in lacrime. Stavolta l’hai combinata grossa. Sei la persona più egoista che abbia mai conosciuto. Papà sta guidando fino al tuo negozietto per parlare con il tuo capo.
L’ultima mi ha fatto gelare il sangue.
Sono corso giù per le scale.
“Patrick, mio padre sta arrivando.”
Patrick era al telefono, con un’espressione cupa sul volto. Alzò una mano, zittendomi.
“John, sta andando proprio ora al mio negozio. Pensa che Mia sia qui. Perfetto. Lascialo venire. Ci risparmiamo un viaggio.”
Poi ascoltò:
“No. Resta dove sei. Ci penso io.”
Riattaccò e mi guardò.
“John Henderson sta arrivando. Non è contento. A quanto pare tuo padre non solo gli ha venduto i tuoi attrezzi, ma anche la mia levigatrice Festool che avevi preso in prestito. Ha commesso una frode ai danni di un uomo che compra e vende aziende per mestiere.”
La bocca di Patrick si contrasse.
“Tuo padre è uno spettacolare—”
In quel preciso istante, un’auto frenò bruscamente sul vialetto di ghiaia. Era la berlina grigia di mio padre.
Arthur scese furiosamente dall’auto, con il volto contratto in una maschera di rabbia violacea. Si diresse a grandi passi verso il negozio, mi vide in piedi sulla soglia e puntò un dito contro di me.
«Tu!» ruggì. «Credi che sia uno scherzo? Credi di potermi rubare qualcosa? Sporgerò denuncia, Mia. Hai svuotato il mio capanno. Questo è furto di proprietà mia.»
Patrick spuntò da dietro di me, asciugandosi le mani con uno straccio. Era almeno trenta centimetri più alto di mio padre, robusto come le querce con cui lavorava.
«Arthur, suppongo», disse Patrick, con voce calma e profonda.
Mio padre vacillò, la sua spavalderia si sgonfiò di fronte a quello sconosciuto imponente.
“Chi sei?”
«Mi chiamo Patrick», disse. «Sono il mentore di Mia. E tu sei sulla mia proprietà e stai urlando contro la mia apprendista. Devi abbassare la voce.»
«Non lo farò», balbettò Arthur, riacquistando un briciolo del suo coraggio. «Mi ha rubato… il mio legname, i miei banchi da lavoro. Sono qui per riprendermeli.»
«Il tuo legname?» chiesi, facendo un passo avanti. La mia voce era gelida. «Intendi i set di palissandro brasiliano di cinquant’anni fa, o l’abete di Sitka di qualità superiore? Dimmi, papà, cosa avevi esattamente intenzione di farci? Costruire una casetta per gli uccelli?»
Il volto di Arthur si fece inespressivo. Non aveva la minima idea di cosa stessi parlando.
“È… è legno. Era nel mio capanno. Era nel mio…”
«Nella mia officina», lo corressi. «Quella che ho costruito con i miei soldi. Il legno che ho comprato con i miei stipendi. Non puoi vendere il mio futuro e tenerti il mio inventario.»
Aprì la bocca, poi la richiuse. La sua narrazione stava crollando.
“Tu vivi sotto il mio tetto. Questo lo rende di mia proprietà. Questa è la legge.”
«Davvero?» Una nuova voce ruppe la tensione.
