Il caffè si è trasformato in cene tardive. Le visite veloci si sono trasformate in mattinate tranquille.
Quando mi ha chiesto di essere la sua ragazza, è successo proprio lì, nella mia officina, in piedi tra pile di legname e una libreria a metà costruzione.
Aveva la cravatta allentata. Teneva in mano dei contenitori per cibo da asporto. Sembrava un uomo uscito da una pubblicità della “vita perfetta”, solo che i suoi occhi erano veri.
“Vorrei smetterla di fingere di venire qui solo per controllare i piedistalli”, ha detto.
Ho detto di sì prima che la mia mente potesse convincere il mio cuore a cambiare idea.
C’era un problema con Julian West.
Sua famiglia.
I West non erano ricchi nel senso tradizionale del termine, ovvero “stiamo comodi”.
Non erano ricchi al punto da potersi permettere una casa per le vacanze.
Erano ricchi di vecchia data. Ricchi al punto da far parte di tre enti di beneficenza. Ricchi al punto che la gente bisbiglia quando entrano in una stanza. Il tipo di ricchezza che non ti compra solo cose, ti compra la sicurezza.
E la certezza rende le persone crudeli.
