Mi inginocchiai sul portico e li presi entrambi tra le braccia.
«Non ho mai smesso di amarti», dissi. «Nemmeno per un secondo. Ero arrabbiata con i tuoi genitori, ma ti ho sempre amato.»
«Possiamo tornare?» chiese Emma, i suoi occhi che cercavano i miei. «Per favore?»
«Sì», dissi. «Puoi tornare ogni domenica, se vuoi.»
“Ogni domenica?” ripeté Tyler.
«Ogni domenica», dissi.
Mi hanno abbracciato di nuovo.
Alzai lo sguardo e vidi Kevin che ci guardava dall’auto, con le lacrime che gli rigavano il viso.
I nostri sguardi si incrociarono per un solo istante.
Poi mi sono alzato, ho portato dentro i miei nipoti e ho chiuso la porta.
Kevin rimase dall’altra parte, dove era il suo posto.
Sono passati otto mesi.
Ora ho sessantotto anni.
Tyler ed Emma vengono ogni domenica, senza mancare mai.
Nella mia cucina di Chicago prepariamo biscotti, e il forno riscalda tutto il primo piano anche d’inverno. Giochiamo a giochi da tavolo al tavolo della sala da pranzo. Quando il tempo lo permette, andiamo a piedi al parco in fondo alla strada, con i bambini che corrono avanti, passando accanto a case a schiera in mattoni e vecchi alberi ombrosi.
Mi parlano della loro nuova scuola, che in realtà amano più della costosa scuola privata. Mi parlano dei loro amici, dei loro insegnanti, della fiera della scienza. Mi mostrano disegni, compiti in classe e storie che hanno scritto.
Potrò essere di nuovo la loro nonna.
Ma alle mie condizioni.
Kevin li porta e li va a prendere. Ci scambiamo forse dieci parole ogni volta.
“Grazie per averli portati”, dirò.
“Si sono divertiti”, risponderà.
Nient’altro.
Non vedo Jessica dall’aeroporto.
Secondo Tyler, ora lavora in un grande magazzino ed è sempre stanca e di cattivo umore.
Secondo Emma, ”la mamma e il papà litigano spesso per i soldi”.
Non provo alcun senso di colpa per questo.
Hanno fatto le loro scelte.
Il mio patrimonio è ancora interamente devoluto in beneficenza. Cinque milioni e ottocentomila dollari che Kevin non vedrà mai.
Probabilmente questo lo infastidisce ogni singolo giorno.
Bene.
